L’auteur minime

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant plusieurs occasions. Le insoucieux s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus instiguer la moindre ardeur. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y incorporer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page arrière thématique, en calme. Les exigences dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, comme calligraphiée dans la jour rouge : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques douleur restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois inéluctable. Certaines évoquaient des représentations si précises qu’il hésitait à respirer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de nourrir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta ultérieurement. Après ce fait inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir courriel, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le pétard ne révélait plus exclusivement le destin. Il révélait aussi des mémoires flous, oubliés, rectifiés. Une mémoire importante, notamment voyance olivier enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un rafraîchissement des couches les plus d'avant de son corps. Thomas réalisa que le gerbe n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du tangible. L’avenir, l'ancien temps, le visée, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un fusée, mais la matière première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 offrait une méthode impossible à ignorer. Il démarra à numéroter une amélioration dans la forme même des messagers. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités concrets, les plus récentes prédictions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des jours plus tard. Une suite d’initiales, une annonce partielle, un objet décrit de façon technique poétique mais reconnaissable. Et incomparablement, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme une transcription d’avenir, devenait maintenant un style artistique mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses projets, ses lectures de l'ancien temps. Il découvrit que certaines phrases jaillissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le gerbe ne parlait plus seulement du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des cartomanciens de ses choses intérieurs tels que des éclats de gel réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un isolé mot, parfaitement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un épisode ancestral : une visite dans un usine unique où il avait trouvé une antique matériel à accoucher rouillée. Il y avait libellé ce mot par jeu, sans apprendre prétexte. Le destinée, la façade de cet fabrique s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier illimité. Le pétard était remonté dans le fil de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son corps comme par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait mail ne lui appartenait encore formellement.